TALLER PARA ESCRITORES JÓVENES: CAROLINA ESCOBAR

domingo, 25 de noviembre de 2007

CAROLINA ESCOBAR

Manifiesto.

En blanco, tan de blanco

Se viste y luego

Me desviste

Y me atropella

Y me acaricia

Me desafía a que la use

Y le vomite

Le vomite en su pureza, eyacule en su blancura

Porque no hay guiones ni paréntesis

No hay prólogos.

No hay siquiera una certeza

Que me mueva

Me despierte

Me pervierta

Poquito a

poquitoa-MUCHO.

Manifiesto pesimista

Mi desgano matutino.

1 comentario:

Rob. dijo...: Me sorprende
me divierte
me descoloca
me impresiona
como vomitas esas palabras
tanta lúdica sinapsis.
tanto riesgo jugando con esos dados.

*******
es genial, carola, y es lo primero que escribes, no quiero pensar en la validez predictiva de estos versos.; 25 de noviembre de 2007 a las 11:07

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INTEGRANTES TALLER DE ESCRITORES JOVENES

El sábado 21 a las 11;00 hrs. partió el taller literario para los jóvenes más destacados del concurso DE IDEAS Y PALABRAS 2007. Los integrantes debatieron y dialogaron junto a su director, el escritor, César Valdebenito. Aquí damos a conocer el nombre de los participantes de este semillero de noveles creadores.

Camila Varas Brash
Melanie Miller Rodas
Cristian Beroiza P.
Claudio Villagrán C.
María Angélica Robles
Angie Ellen Fuentealba
María Fernanda Díaz
Camila Riquelme Martín
Jorge Astorga Fournier
Francisco Javier Parra
Katherine F. Quintana
Carolina Escobar Pérez
Ricardo Cisterna Santos
Fabiola Vergara S.
Roberto Garay U.
Carla Deppeler Q.
Alvaro Gutierrez

ALVARO GUTIERREZ

Metafisica

Lo cierto es que es mentira
lo de las ideas,
todo se hace
moldeable,
variable,
rompible con los brazos cruzados.
.........
En nuestra garganta corren
los sorbos salivales destupidez que dan la fuerza y
el orgullo de pertenecer al hoyo de ser persona,
la luz extraña que rompe los juegos pueriles es el intelecto,
que de repente
asecha,
aparece,
de algún lugar,
en
el manuscrito
de un nervioso infante
de mano zurda,
mostrando asi,
sus sueños
anales.

Bajoescrito

escribir
para
abajo,
les gusta al
bienescrito desilustrado,
les aumenta el verso de
ojo rojo i caen tendidos
ante su inmediatez,
asi es facil
para los poetas analfabetos.
...........
escribircomolosquesabenesaburrirseescansadoragobia
llenarlapaginaesparacompletarelegoescribirparaelladodejemosloaaquellosquenosenseñan,
losexpropiadoresdeprosa,losdueñosdelaspalabras.
¡¡noleerlocompleto!!.
..........
Yo pre fiero
que nose
men tienda,
siempre el discurso miente
si habla por la massa.
que locos solos,hablen
y hablen
y hableen
i ablen.
y allen
algo....
.... Falsas mentiras en la
100Cia. doccidente,
las lógi(n)cas marcan el mercado
y el lexico religiones academicas,
los tartatamudo patentan
los años de
los siglos
amen.
............
La política lingüística
no es el paco con verso,
es converso con copa
paco emver zar notan zoolos
.............
el callejeo es la novela pagana
y su pro-test-a ta ata
en el discurso,
a si misma se mea,
sin
la
deestruzzion
D
lhax
p a la b ras
nose--c--rea

CLAUDIO VILLAGRAN

Días y mañanas.

En estos días,

donde el hombre olvida su nombre y propósito,

cegado por la codicia y el dolor,

atormentado por guerras en la conciencia y

muertes en su historia.

en estos días,

vives la ecología que antes prostituiste sin temor a callar;

ahora cuando los hielos se derriten,

abres tu corazón sin nada que ofrecer;

olvidas tu dolor y sonríes tus dientes de lobo hambriento,

pides perdón por los errores no asumidos

y pretendes páginas nuevas

donde el olvido recordara tu estúpida conciencia.

En estos días,

al claro amanecer con higueras y cigüeñas en la frente,

conjugas a Dios verbo proclamando obediencia y

pidiendo se abran sus brazos pues los tuyos

como candados guardando rencor se encuentran.

En estos días,

cuando el mañana es incierto y olvidado,

intentas aplacar tu furia de bestias con clases de yoga

y visitas a malls,

vas a iglesias llenas de paz y de paciencia por los hombres sin ti,

extrañas a tus padres y ruegas con la voz en alto

golpeas tu pecho invocando al amor.

En estos días,

olvidas que has sido tu el culpable y no otros,

tú, maldito hombre con pantalones y faldas hasta en cuello,

llenas de aros tus orejas y botas papeles en las calles

pues siempre habrá un imbécil que los recogerá.

cuando llegue el día de tu sentencia,

estaré ahí contigo,

acompañando tu dolor y el mió,

pues al igual que tu,

tus culpas son mi propia indolencia y castigo.

Algún encuentro.

Si vuelves y no te encuentro,

es que estoy perdido, fuera de mi.

Si vuelves y no te encuentro,

procura perdonar mis errores futuros

y aliviar con tu sonrisa mi memoria culpable.

Si vuelves y no te encuentro,

llorare por el abrazo debido y cantare al silencio de la noche tu recuerdo.

Si vuelves y no te encuentro,

perseguiré mis hojas con lápices de recuerdo

y escribiré al viento que golpea mi rostro.

Si vuelves y no te encuentro,

en este espacio inmenso de volver a verte

y en la angustia de recordarte,

vive mi recuerdo en el iris de tus ojos

y en el aliento que despega tu boca al sonreír.

Mas si vuelves y me encuentras,

en ese segundo eterno y desnudo,

donde confundidos los cuerpos en el abrazo espontáneo,

fundidos la carne y el alma,

oh! amor perdido,

te amaré como ayer

pero más que hoy.

MARTIN HEIDEGGER (aporte de feña)

«... Poéticamente Habita El Hombre...» (extracto)

«... poéticamente habita el hombre...». Que los poetas habitan a veces poéticamente es algo que aún podríamos imaginar. Sin embargo, ¿cómo «el hombre», y esto significa: todo hombre, y siempre, puede habitar poéticamente? ¿No es todo habitar incompatible con lo poético? Nuestro habitar está acosado por la carestía de viviendas. Aunque esto no fuera así, hoy en día nuestro habitar está azuzado por el trabajo -inestable debido a la caza de ventajas y éxitos-, apresado por el sortilegio de la empresa del placer y del ocio. Pero allí donde, en el habitar de hoy queda aún espacio y se ha podido ahorrar algo de tiempo para lo poético, en el mejor de los casos, esto se realiza por medio de una ocupación con las artes y las letras, ya sean éstas escritas o emitidas (por radio o televisión). La poesía queda entonces negada como un inútil languidecer o un revolotear hacia lo irreal y es rechazada como fuga a lo idílico, o bien se la cuenta entre la literatura. A la validez de ésta se la evalúa según los módulos de la actualidad de cada momento. Lo actual, a su vez, está producido y dirigido por los órganos que forman la opinión pública de la sociedad civilizadora. Uno de sus funcionarios -es decir, impulsor e impulsado a la vez- es la empresa literaria. De este modo la poesía no puede aparecer de otra manera que en forma de literatura. Incluso allí donde se la observa como un producto cultural o de un modo científico, la poesía es objeto de la Historia de la Literatura. La poesía occidental está en curso bajo el rótulo general de «Literatura europea».

Ahora bien, si la poesía tiene ya de entrada su única forma de existencia en lo literario, ¿de qué modo el habitar humano puede estar fundado en lo poético? Las palabras que dicen que el hombre habita poéticamente provienen por otra parte de un poeta solamente, y de aquel poeta además que, como se dice, no se las arregló con la vida. Lo característico de los poetas es no ver la realidad. En vez de actuar, sueñan. Lo que ellos hacen son sólo imaginaciones. Las imaginaciones son cosas que simplemente se hacen. Al acto de hacer se le llama en griego wishÛoP. ¿El habitar del hombre sería entonces poesía y sería poético? Pero esto sólo puede admitirlo el que está al margen de lo real y no quiere ver en qué estado se encuentra hoy, histórica y socialmente, la vida del hombre; lo que los sociólogos llaman el colectivo.

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domingo, 25 de noviembre de 2007

CAROLINA ESCOBAR

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